|
Вася Василевский
НА СМЕРТЬ БУХГАЛТЕРА Он тихо умер и все скрепки С его стола мои теперь. Их сортируя по размеру, Из виду не теряю дверь: Вот-вот сбегутся остальные, Чтобы добро его делить. Покойного дела такие Могли б наверно удивить. Его бы огорчило это, Ведь он нас всех любил, чудак. Был счетовод с душой поэта – Он роздал бы нам все и так. Но не успел раздать. Скончался, Не убранным оставив стол. Отдать мне, помню, собирался Свой иностранный дырокол. Он скромен был. Он был невзрачен. Сказал "пока" и был таков. Скажу-ка всем, что был утрачен Его журнальчик – план счетов. Он странный был. Он был с приветом. Хоть счетовод и не плохой. Дарил бесплатно мне конфеты, И дважды провожал домой. И как-то стало пустовато. Пускай бы жил еще он тут. Ведь все равно ж его зарплату Всем остальным не раздадут. Да, жалко, что его нет снами. Хотя, живи он счас, как знать: Все отвлекал бы пустяками, И дырокол мог не отдать. 03.02.99 г.
|