|
Вася Василевский
ОКТЯБРЬ
Октябрь, как дохлый пес. Не задают вопрос, откуда он бежал, и что во рту держал. Теперь во рту его не видно ничего. Он ветошью лежит – не весел, не сердит. А ведь еще вчерась на нем блоха паслась… Блестящие глаза, в желудке колбаса… Он бегал по пыли, и волосы росли. Ветра их нынче рвут, а больше не растут. Быть может он вчера был счастлив, но пора пришла, и он протух. То – осень, милый друг.
|